Искусство поэзии

[Dmitry Dobrikus]

Совершенно случайно познакомился с замечательным стихотворением, которое как и его автор оказалось новым открытием в поэзии для меня. В поисковике "Яндекс" под строкой для поиска показываются различные фразы - как пример для поисковых запросов. Иногда там ставятся фразы из каких-либо стихотворений. И вот недавно я увидел там интересную фразу "Сжалься, осень! Дай нам света!". Оказалось что эта фраза из стихотворения русского советского поэта Дмитрия Кедрина (1907-1945). А стихотворение как раз о нынешней осенней погоде и очень хорошо отображает чувства этой поры.

Бабье лето

Наступило бабье лето —
Дни прощального тепла.
Поздним солнцем отогрета,
В щелке муха ожила.

Солнце! Что на свете краше
После зябкого денька?..
Паутинок легких пряжа
Обвилась вокруг сучка.

Завтра хлынет дождик быстрый,
Тучей солнце заслоня.
Паутинкам серебристым
Жить осталось два-три дня.

Сжалься, осень! Дай нам света!
Защити от зимней тьмы!
Пожалей нас, бабье лето:
Паутинки эти — мы.

4 октября 1941

Дмитрий Борисович Кедрин

[Dmitry Dobrikus]

Немного разговоров о поэзии в теме "Александр Сергеевич Пушкин" - https://art-cafe.info/?topic=266

[Dmitry Dobrikus]

Иосиф Бродский

Рождественский романс

Плывет в тоске необьяснимой
среди кирпичного надсада
ночной кораблик негасимый
из Александровского сада,
ночной фонарик нелюдимый,
на розу желтую похожий,
над головой своих любимых,
у ног прохожих.

Плывет в тоске необьяснимой
пчелиный ход сомнамбул, пьяниц.
В ночной столице фотоснимок
печально сделал иностранец,
и выезжает на Ордынку
такси с больными седоками,
и мертвецы стоят в обнимку
с особняками.

Плывет в тоске необьяснимой
певец печальный по столице,
стоит у лавки керосинной
печальный дворник круглолицый,
спешит по улице невзрачной
любовник старый и красивый.
Полночный поезд новобрачный
плывет в тоске необьяснимой.

Плывет во мгле замоскворецкой,
плывет в несчастие случайный,
блуждает выговор еврейский
на желтой лестнице печальной,
и от любви до невеселья
под Новый год, под воскресенье,
плывет красотка записная,
своей тоски не обьясняя.

Плывет в глазах холодный вечер,
дрожат снежинки на вагоне,
морозный ветер, бледный ветер
обтянет красные ладони,
и льется мед огней вечерних
и пахнет сладкою халвою,
ночной пирог несет сочельник
над головою.

Твой Новый год по темно-синей
волне средь моря городского
плывет в тоске необьяснимой,
как будто жизнь начнется снова,
как будто будет свет и слава,
удачный день и вдоволь хлеба,
как будто жизнь качнется вправо,
качнувшись влево.

[Dmitry Dobrikus]

В честь недавнего юбилея Михаила Юрьевича Лермонтова (о котором у нас было сделано упоминание в теме "Литературные новости - разное" - https://art-cafe.info/?topic=273#5566 ) стихотворение великого классика:

Желанье

Отворите мне темницу,
Дайте мне сиянье дня,
Черноглазую девицу,
Черногривого коня.
Дайте раз по синю полю
Проскакать на том коне;
Дайте раз на жизнь и волю,
Как на чуждую мне долю,
Посмотреть поближе мне.

Дайте мне челнок досчатый
С полусгнившею скамьей,
Парус серый и косматый,
Ознакомленный с грозой.
Я тогда пущуся в море
Беззаботен и один,
Разгуляюсь на просторе
И потешусь в буйном споре
С дикой прихотью пучин.

Дайте мне дворец высокой
И кругом зеленый сад,
Чтоб в тени его широкой
Зрел янтарный виноград;
Чтоб фонтан не умолкая
В зале мраморном журчал
И меня б в мечтаньях рая,
Хладной пылью орошая,
Усыплял и пробуждал...

[alex231205]

Спасибо Дмитрий! Хорошую тему открыл!
Ох, теперь Ариана тут "развернётся", нам на радость (она очень любит стихи, если я не ошибаюсь )

Первое стихотворение "Бабье лето", размещенное Дмитрием, напомнило мне одно стихотворение Дж.Р.Р. Толкина из первой части "Властелина Колец" (очень ярко передает осеннее настроение), только не на языке оригинала, а в переводе замечательного человека - Игоря Борисовича Гришпуна (уже покинувшего этот суетный мир). Информацию о Гришпуне И.Б. можно найти и в Википедии (он был не только переводчиком, но выдающимся ученым в области психодрамы).


Итак, размещаю перевод И.Б. Гришпуна  

Я размышляю у огня
О том, что повидал:
О летних днях, когда в лугах
Цветочный дух витал,
О днях, когда осенний лист
Кружился на ветру
И солнце в мглистом серебре
Вставало поутру.

Я размышляю у огня,
Как будущей весной
Наш мир, простившийся с зимой,
Простится и со мной.
Я не узнаю стольких тайн,
Загадок и чудес -
Ведь каждый день и каждый миг
Иначе зелен лес!

Я размышляю у огня
О людях давних лет,
О тех, кто жил вокруг меня
И кто придёт вослед.
Как невозвратно далеки
Ушедших голоса!
Но вечно слышу их шаги
И вижу их глаза.

(Дж.Р.Р. Толкин)

[ariana]

Да, поэзию я с некоторых пор люблю. Вот попался как-то симпатичный стих Бориса Пастернака (перевод стихотворения Симона Чиковани). Как раз вот и зима скоро...

Снежок

Ты в меня запустила снежком.
Я давно человек уже зрелый.
Как при возрасте этом моем
Шутишь ты так развязно и смело.

Снег забился мне за воротник,
И вода затекает за шею.
Снег мне, кажется, в душу проник,
И от холода я молодею.

Что мы смотрим на снежную гладь?
Мы ее, чего доброго, сглазим.
Не могу своих мыслей собрать.
Ты снежком сбила их наземь.

Седины моей белой кудель
Ты засыпала белой порошей.
Ты попала без промаха в цель
И в восторге забила в ладоши.

Ты хороший стрелок. Ты метка.
Но какой мне лечиться микстурой,
Если ты меня вместо снежка
Поразила стрелою амура?

Что мне возраст и вид пожилой?
Он мне только страданье усилит.
Я дрожащей любовной стрелой
Ранен в бедное сердце навылет.

Ты добилась опять своего,
Лишний раз доказав свою силу,
В миг, когда ни с того ни с сего
Снежным комом в меня угодила.

[ariana]

А это стишок неизвестного автора. (Впрочем, мне автор известен... )


Мелодрама

Ты сказал, что мы с тобой не пара –
Я ещё юна, а ты «почти старик».
Вот такая между нами мелодрама -
Захотелось  вмиг судьбу свою решить.

Говоришь, что мне с тобою скучно,
Что  тебя жалею – не люблю.
И вообще, всё это никому не нужно.
Твой удел – стремительно к нулю…

Я молчу.  Понять тебя пытаюсь.
В помощь призываю тишину.
Словно маятник, качаюсь да качаюсь,
А ответ придумать не могу…

Знаю, моим чувствам нет надежды.
Оттого и тянет так к греху.
Пусть же будет всё, как было прежде.
Что же ты?.. Не видишь, вся дрожу?





-

[alex231205]

Хорошее стихотворение. Спасибо Ариана! Продолжай радовать нас и дальше!

[ariana]

Алекс, мне очень приятно, что тебе понравилось моё твореньице. Спасибо!  Если что-нибудь достойное еще получится, то поделюсь.

[alex231205]

Алекс, мне очень приятно, что тебе понравилось моё твореньице. Спасибо!  Если что-нибудь достойное еще получится, то поделюсь.

Так вот кто "неизвестный автор " - на самом деле!!!  Приятно вдвойне! Очень хорошо получилось Продолжай, пожалуйста!

[ariana]

Опять "неизвестный автор" кое-что сотворил.    Пока ждала дочку под дверью кружка, родилась любовная лирика...    


***
Однажды я тебя околдовала
Без магии и вовсе не красой.
При встрече что-то в сердце задрожало,
Ты близок мне своею стал судьбой.

Твою я тайну так и не узнала –
На это не было ни времени, ни слов.
Мгновения короткого романа
Теперь хранят осколки моих снов.

Я не успела голос твой запомнить –
Казалось, будет вечность впереди.
Желаний прежних нам уж не исполнить.
За всё, что не познали мы, прости…

Прости, что я держалась слишком строго
И девочкою правильной была.
Боялась нежности твоей – ах, недотрога!..
А ныне о тебе мечта моя.


-

[alex231205]

Здорово, Ариана! Вы, с "неизвестным автором" вместе    - молодцы!!!
А я более склонен к прозе. Нет, иногда бывает, пробьёт, но это очень редко (как исключение, и в основе может лежать всплеск именно негативных эмоций ). А так, чтоб вдохновение ко мне пришло от переизбытка положительных эмоций, такого не случалось у меня. А то будет как у известного литературного персонажа Ильфа и Петрова - "поэта Ляписа Трубецкого", из "Двенадцати стульев" . Вот отрывок из главы 29 "Автор "Гаврилиады"   :

"...В журнале «Будни морзиста» Ляписа встретили гостеприимно.
— Хорошо, что вы пришли, Трубецкой. Нам как раз нужны стихи. Только — быт, быт, быт. Никакой лирики. Слышите, Трубецкой? Что-нибудь из жизни потельработников и вместе с тем, вы понимаете?..
— Вчера я именно задумался над бытом потельработников. И у меня вылилась такая поэма. Называется: «Последнее письмо». Вот…

Служил Гаврила почтальоном,
Гаврила письма разносил… .

История о Гавриле была заключена в семьдесят две строки. В конце стихотворения письмоносец Гаврила, сраженный пулей фашиста, все же доставляет письмо по адресу..."